Callaico no estás más guapo

No es "cosa de niños", aunque así lo pareciera, afrontar y gestionar los tragos y estragos de la Navidad. Época, que por tradición y costumbre emocionalmente me sale cara. Donde la casi forzosa imitación de conductas y sentimientos te lleva a un "cercano oriente" de conflicto ético y moral, en el que "lo que toca", está en muchos casos reñido con lo que se siente. Amanecemos un 22 de diciembre de da igual el año disparando todas nuestras expectativas extrínsecas, llenando vacíos con cosas normalmente tangibles pero que al alma no le hacen "ni fu ni fa", por algo será. A eso del mediodía de ese mismo "numerito marcado en rojo del calendario" todo ese castillo de irrealidad se nos ha caído de un golpe de realidad, que no de suerte, lo que no deja espacio más que para la frustración y el conformista y minusvalorado deseo de salud. Una frustración que empezamos bien pronto a ahogar en alcohol, compras o excesos culinarios un par de días más...

A las cuatro en tu casa y ya vemos... Así, como cuando eramos niños. Poco importaban "las pintas", el espacio y el día que marcaba el calendario. Sabíamos de la quedada, y a veces ni eso, pura intuición. Luz verde para llamar a timbre ajeno desde el libre albedrío.Y ahí, en ese ilusionante y estridente repicar, comenzaba algo nuevo. Una aventura para la que no había plan, mapa ni advertencias. Solo había ganas. Unas ganas que que son la vela del velero del amor, de la amistad, de la libertad, de la paz. Una libertad fabricada desde la amistad, donde el amor lo inundaba todo para dar rienda suelta a un "chiquillo" que simplemente quiere ser. Y para ello, hay que dejarse en paz, y saltar sin condicionantes ni expectativas en ese charco que en aquellas tardes locas, importando poco la estación del año, era lo más parecido a ese chute de dopamina que ahora mal buscamos. Los "churretes" de mierda, el "enterico" a la lavadora y los cientos de pares de ...

Pedirle algo diferente a la rueda que viene es como escribir en el agua si no saltas la banca. Los años pasan, las nubes, se acuestan y se levantan, y si no te sales del "juguetito", la misma tormenta, la idéntica sensación de casi cada 31 de diciembre, nada cambia. Nada ni nadie te sorprende, tod@s ordenadit@s y en fila de a uno pasando por casa ajena. "Pastillita", cada un@ de su color preferido, eso si, gracias. Y a seguir... La eterna escaleta de la vida. ¿El culmen de todo esto es vivir 365 días de la marmota al año? Va, que se acercan los carrillones, vamos a proponer para en pocas horas empezar a posponer. Reloj, reloj, las u..¡Mierda, otra vez al uno del uno de dos mil veinti...! Un ciclo más donde solo la unidad se vuelve mariposa. Hoy he vuelto a escribir, por escribir... O quizá no, y esta vez haya sido por conectar con ese pozo de ganas, sueños y anhelos que solo de pensarlo me generan movimiento. ¡Qué bueno el crear! ¡La libertad! Reflexionar a solas p...

¿Acaso la muerte no es más que la representación final de todas y cada una de las noches, en las que sin obsequiarle valor alguno, dejamos escapar la vida día tras día? ¿Cómo afrontaríamos cada "ama-nacer" sabiendo que el "descansar en paz" es el sentido último e inconmendurable de la vida, y cada luna previa su más fidedigno entrenamiento? ¿No es cierto que todos los días morimos un "ratito"? ¿Los sueños, las pesadillas? ¿A dónde va nuestra alma en esas horas de "micromuerte" natural? ¿Y si los trasnochadores tuviesen un miedo irracional a que las luces se apaguen? ¿Conflicto moral? ¿Cuántos deberes se han dejado sin resolver en las horas previas al ocaso? Ha habido una decena de etapas marcadas a fuego en mi camino en las que conciliar el sueño me resultaba tarea mastodóntica. Una lucha "cuerpo-mente" agotadora que me arrojaba cual despojo como puro ser inherte a la luz de un nuevo día, que obviamente, sería perdido hasta pararm...

Cuando el hielo cruje es que estás pisando fuerte, y no todos los cimientos están diseñados para cualquier soporte. El convencimiento de que esa es la senda y esos los pasos a dar te lleva a dejar postales olvidadas a pesar de su idílica conveniencia o su belleza. Elegir el ritmo que alinea valores y principios es brújula inequívoca para no quedarse enganchado a esas ramas que decoran la experiencia pero no la honran. Exigir paridad en las formas en las que uno siente es antinatura, y por tanto, escandalosa oportunidad para pasar la rosca de la maltratada espiral de colores que nunca llegó a rozar su punto aldente. El plan b, el que no se cocina a fuego lento estaba cubriendo de espesa y pesada capa nebulosa el sentido del camino interior que con tantó tesón llevo recorriendo lustro y medio de años. Mendigar un simple abrazo o aguantar en barra hostil se me hace demasiado largo y desorbitadamente caro. El niño ya no está a merced de las condiciones meteorológicas. Las heridas del pasa...

Me apresuré a darte un beso porque hay bocas a las que uno no puede renunciar a pesar del contexto. Yo soy de esos que tiene que comprobar que la locura es tal como la cuentan los cuerdos. Pero respóndanme... ¿Han visto alguna vez a alguien cuerdamente enamorado? Es imposible, como el equilibrio entre nosotros dos. El amor es el único juego en el que hay que empatar, y por tanto, a uno de ambos siempre le toca empezar perdiendo. Y las remontadas se dan, por supuesto, pero son las menos. Por ello son tan mágicas, por eso quedan para el recuerdo. Como lo nuestro, a pesar de lo efímero. A los valientes se les guarda respeto eterno. He elegido arriesgarlo todo, entrar en la boca del lobo. Y no me arrepiento, mi vida es eso. De propósito, vivirla. Y vivirla conlleva jugar a la ruleta rusa de las emociones. Apostar para experimentarlas todas y cada una ellas. Hoy la que toca no es la más agradable, y el día de "perros amaestrados" tampoco ayuda, pero es la que necesito para trans...