Callaico no estás más guapo

Fue mi padre el primero del primero de febrero en recordarme anoche tan especial efeméride. A las 00:01 como lo suele hacer a veces la gente importante de tu vida en ese momento, esa que se interesa y empeña en demostrarte con dichos y hechos que al menos este año, ahí siguen, a pesar de haber reducido por propia voluntad la hiperconexión digital a mínimos que aún siguen siendo demasiados. Su deseo de mejor regalo fue una victoria de nuestro equipo, y ese deseo histórico y otrora de vital necesidad fue el que me llevó a la reflexión... Y es que hubo un tiempo, demasiado largo quizá, en el que los goles de mi equipo eran la salsa de mi vida. ¿Triste, verdad? Cómo de vacía no debía andar mi existencia, la cual, solo a base de goles, sexo furtivo, apuestas e ingentes cantidades de comida, en el hastío emocional, y la derrota personal y futbolística, se "llenaba". Eran otros tiempos, aunque hace escasas fechas resonaron durante decenas de noches sus ecos. Tiempos donde cumplía...

Es inevitable "habitar-se" para dar respuesta certera a la pregunta de las preguntas. Como también es indispendable no agarrarse a lo hallado en el fuero interno de cada cual. Por suerte para uno mismo, y desgracia para el resto, que ansiaría poseer un manual de instrucciones para el manejo favorable de cada ser que le presencia. El ser humano funcional está en continua transformación, desarrollo, evolución y crecimiento. Herramientas que nos cortejan en el imprevisible, y de dirección cambiante, desfile vital. Adaptarse a las circustancias desde el reflejo intrínseco nos lleva al camino de la aceptación de lo acontecido, pero también, que duda cabe, a la resolución más favorable de lo que cualitativamente nuestra esencia más pura espera de nosotros. Y es que no hay lugar para conflicto moral alguno cuando uno se adapta a las necesidades del medio siguiendo las pautas que le marcan tanto alma como corazón. Responde ahora, pero date el beneficio de la duda por siempre. Porque ...

No es "cosa de niños", aunque así lo pareciera, afrontar y gestionar los tragos y estragos de la Navidad. Época, que por tradición y costumbre emocionalmente me sale cara. Donde la casi forzosa imitación de conductas y sentimientos te lleva a un "cercano oriente" de conflicto ético y moral, en el que "lo que toca", está en muchos casos reñido con lo que se siente. Amanecemos un 22 de diciembre de da igual el año disparando todas nuestras expectativas extrínsecas, llenando vacíos con cosas normalmente tangibles pero que al alma no le hacen "ni fu ni fa", por algo será. A eso del mediodía de ese mismo "numerito marcado en rojo del calendario" todo ese castillo de irrealidad se nos ha caído de un golpe de realidad, que no de suerte, lo que no deja espacio más que para la frustración y el conformista y minusvalorado deseo de salud. Una frustración que empezamos bien pronto a ahogar en alcohol, compras o excesos culinarios un par de días más...

A las cuatro en tu casa y ya vemos... Así, como cuando eramos niños. Poco importaban "las pintas", el espacio y el día que marcaba el calendario. Sabíamos de la quedada, y a veces ni eso, pura intuición. Luz verde para llamar a timbre ajeno desde el libre albedrío.Y ahí, en ese ilusionante y estridente repicar, comenzaba algo nuevo. Una aventura para la que no había plan, mapa ni advertencias. Solo había ganas. Unas ganas que que son la vela del velero del amor, de la amistad, de la libertad, de la paz. Una libertad fabricada desde la amistad, donde el amor lo inundaba todo para dar rienda suelta a un "chiquillo" que simplemente quiere ser. Y para ello, hay que dejarse en paz, y saltar sin condicionantes ni expectativas en ese charco que en aquellas tardes locas, importando poco la estación del año, era lo más parecido a ese chute de dopamina que ahora mal buscamos. Los "churretes" de mierda, el "enterico" a la lavadora y los cientos de pares de ...

Pedirle algo diferente a la rueda que viene es como escribir en el agua si no saltas la banca. Los años pasan, las nubes, se acuestan y se levantan, y si no te sales del "juguetito", la misma tormenta, la idéntica sensación de casi cada 31 de diciembre, nada cambia. Nada ni nadie te sorprende, tod@s ordenadit@s y en fila de a uno pasando por casa ajena. "Pastillita", cada un@ de su color preferido, eso si, gracias. Y a seguir... La eterna escaleta de la vida. ¿El culmen de todo esto es vivir 365 días de la marmota al año? Va, que se acercan los carrillones, vamos a proponer para en pocas horas empezar a posponer. Reloj, reloj, las u..¡Mierda, otra vez al uno del uno de dos mil veinti...! Un ciclo más donde solo la unidad se vuelve mariposa. Hoy he vuelto a escribir, por escribir... O quizá no, y esta vez haya sido por conectar con ese pozo de ganas, sueños y anhelos que solo de pensarlo me generan movimiento. ¡Qué bueno el crear! ¡La libertad! Reflexionar a solas p...

¿Acaso la muerte no es más que la representación final de todas y cada una de las noches, en las que sin obsequiarle valor alguno, dejamos escapar la vida día tras día? ¿Cómo afrontaríamos cada "ama-nacer" sabiendo que el "descansar en paz" es el sentido último e inconmendurable de la vida, y cada luna previa su más fidedigno entrenamiento? ¿No es cierto que todos los días morimos un "ratito"? ¿Los sueños, las pesadillas? ¿A dónde va nuestra alma en esas horas de "micromuerte" natural? ¿Y si los trasnochadores tuviesen un miedo irracional a que las luces se apaguen? ¿Conflicto moral? ¿Cuántos deberes se han dejado sin resolver en las horas previas al ocaso? Ha habido una decena de etapas marcadas a fuego en mi camino en las que conciliar el sueño me resultaba tarea mastodóntica. Una lucha "cuerpo-mente" agotadora que me arrojaba cual despojo como puro ser inherte a la luz de un nuevo día, que obviamente, sería perdido hasta pararm...